- "Así como Onetti fue un par de pantuflas y dele a la saga de su ciudad imaginaria de Santa María, yo soy un ave migratoria que no extraña ningún alar, ningún árbol, ningún viento", me dice Ismael Olabarrieta, el pintor más parecido a nuestro Padre y Señor Don Quijote, apurando la última chupada de su cigarro negro para con su rescoldo prender el otro, sonriéndome. ¿En qué país estamos, en qué ciudad, isla, cayo, recinto, prostíbulo, o lo veo en mi sueño, o alcanzo a divisarlo en el suyo, o hago esta pregunta desde el sueño del que estamos hechos todos ?, al fin y al cabo, el hombre no es más que un sueño que el propio Dios olvida.
Siempre está alegre el gran artista, ¿o lo simula ? Genial y obsesivo en su oficio: todo lo ha dejado en algún recodo de su camino sin finales, menos su arte. Y pinta porque no tiene otra disyuntiva en la vida; y pinta a sobrevida, a contramuerte; y pinta de sol a sol, porque, sin duda, ése ha sido el único amor de su azarosa existencia. Lector de todos los buenos libros que se conozcan, de las más hondas y nobles filosofías que por fortuna esparció por nuestra América el fascinante Alan Watts, padre del Zen en esta región del mundo, amigo de celebridades (la que más le marcó fue la de Henry Miller, con quien mantuvo una entrañable amistad epistolar), explorador insaciable (hasta el exterminio) del arte y de la vida (¿en él no están consustanciadas las dos, mucho más que en otros ?). |
