Poemas

 

MARIAJOSE ARIZAGA Y.

I Hoy , no soy poeta. Soy la lágrima que tiembla sobre mi piel. Soy el recuerdo de mil voces encerradas en la circunferencia de concreto. Soy el itinerario recorrido de mi existencia. Soy el camino que aún no he conocido para llegar a ser lo que pretendo. Soy la nube que quiere permanecer sobre alguien. Soy el aire que no observa a su alrededor. Soy el cuerpo que esconde tantos laberintos. Pero hoy, no quiero ser poeta. II Cuento uno ( presagio visual). El hombre recoge su mirada de años luz y descarga voces de sus antecedentes. El viento azulado conlleva las vocales del habla teórica. Se acoge lo dispuesto. Cuento dos ( presagio de ideas). Ella no vive de recuerdos. El hombre cura sus males dolorosos. Los animales pertenecen a un sistema lunar. Se alimentan solos. Cuento tres ( presagio de sensaciones). Nuevamente: El cuero es tinturado por las bestias salvajes. Nadie olfatea con su aparato organizado ¿Puedes contar las aves negras de paso? III No exijas que mi presente procure olvidar figuras anteriores que retienen blancas pasiones fuera de los reconocidos aparatos congelados. No elaboraré juegos didácticos para un nuevo comportamiento, tan solo abriré una entrada para que las rápidas horas vuelen entre los cielos y los versos del tiempo que se escapan. Prometo no dormir cuando los sueños alumbren los pasos aproximados de la existencia. IV Mil palabras juegan con las líneas que dibujas en la hoja de un cuaderno de aprendiz cuadriculado. Los retratos se repiten con el movimiento claro de los colores. Con tu libro en mano agarras la palabra y la pones sin necesidad del habla. Ojeas manuscritos de colores que tratas de emplear en mil figuras. Te satisface el retenerme sin la capacidad de la prisión. Juegas, te alborotas y descansas en el aire. V Cuando despertó , sintió la necesidad de buscar un espejo y, así, invertir la realidad. Pensó en las imágenes que proyectaría pero aquel mundo ya no le pertenecía. Algunas de sus figuras, las perfectas, habían desaparecido. VI Los cerrojos de las pasiones secretas, un día, la madrugada abrió. Los puntos cardinales, Norte y Sur, lograron juntarse y así, escucharon las voces rítmicas del pasado. Ellos permanecen tendidos sobre la blanca hoja de algodón. Entrelazados se juntan y las páginas de la existencia escribirán las memorias. Al cerrar aquel libro, la luz volverá a su cueva nocturna. VII Cuando el movimiento de tierra se percata de azules rubores humanos, los proyectiles clavan su menudencia en el General de Mando. Los Veteranos de Batalla gritan por la rebeldía de su salario. Y el ínfimo Héroe es postulado a una sorda Lápida.

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